Dans la dérive des ombres devineresses, les pensées-plantes poussent leurs tentacules dans les failles charnues d’une terre grosse d’êtres à venir. Les bourgeons du rêve ne donnent pas aisément leurs fruits poétiques mais le jardin des délices bruisse de tous ses parfums bleus.
   Il est désormais certain que c’est dans les hauteurs que gît le secret des choses et des bêtes.
   On aura beau dire et faire, les mots naissent des visions de l’errance dans les selves ancestrales où des esprits nomades aiment des nymphes ivres de sève.
   Au fond des nuits capiteuses, les poètes, dédaigneux des prisons et des miroirs infâmes, inventent des reflets et tissent des liens de sens. Ils habitent le hors-monde, l’univers des langages.

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   Le temps se déploie au bout de cet espace qui se déplie avec ces visages fantômes qui se cristallisent en moi. Le vent charrie les grincements du monde. Les aurores me rendent fou de sommeil.
   Je m’étends à nouveau dans le vaisseau des songes. Il me tarde d’appareiller vers les rivages inouïs, d’éprouver les émotions sans limites, de tracer des sillons dans les terres inconnues.
   Plaisir occulte et pincement de l’esprit…
   Tant de visions que les mots ne pourront pas faire revivre…

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   Tourment fébrile sur le gras des côtes. Fleurs totales sur l’émeraude des visions et les effluves de marée morte. Poésie exigeante et têtue qui exacerbe la fadeur brûlante du réel. Puissance d’océan proche qu’on n’entend ni ne voit, à peine retenue par la forteresse-dentelle des cristaux incrustés.
   Matin d’ivresse primordiale dans les champs infinis que le vent sérendipiteur peigne à rebrousse-herbe.    Dans le haut silence de la presqu’île perdue, rien ne peut défaire la tapisserie des rêves qui se tisse au bord du poème dans la geste de l’inexprimé.