bois

boursouflures de suif
ta main contre la peau tendue, le pied
de l’arbre a volé en éclats

les seaux vomissent leurs ventres noirs et
sur le visage des hommes en lame de canif, seuls
la bouche, les chicots, l’haleine
terrible
ont quelque chose de vivant –

le rose de tes paumes, leurs heures :
goudron jusque
dans les plis de l’âme

*

zalew

ton seau, un filet
de taille moyenne
la petite hache pour la glace
et puis le silence, là, parmi les arbres

la joue plissée du lac

*

pablo

ses yeux tranquilles

le jardin lui appartient comme
la lumière, le vol des merles ou le souffle
qui se glisse entre les branches bleues

dans son regard, la sagesse
du très simple, la langue des matins
quand elle vient et ouvre le jour

dire la ligne des cornes, l’attention
tout entière tournée vers quelque chose
que je ne verrai pas

pablo songe : entre ses dents
une dernière capucine de joie